Меня тошнит от людей, которые под предлогом осмысления смысла жизни пытаются навязать свой смысл жизни другим. Нет универсального смысла для всех сразу, есть разный смысл для каждого. Смысл не в том, что каждый человек должен непременно ставить перед собой великую цель, а в том, что каждый человек живет так, как хочет, и наслаждается жизнью (или страдает от нее) так, как получается. Если человек чувствует, что у него есть предназначение, отлично, я рада за него. Если нет - то у него в жизни наверняка есть что-то другое. Кто-то живет ради дела, кто-то ради ощущения, кто-то - чтобы заботиться о близких, кто-то что-то ищет, кто-то от чего-то бежит - у всех по-разному, но это ведь прекрасно! Жизнь - это такая на редкость дурацкая непознаваемая штука, которая зачем-то у нас есть, а ее смысл - это дело десятое. Как говорится, получите и распишитесь.
Поэтому этот козел, утверждающий в начале главы, что он не собирается никого учить жить, а потом страниц 40 этим и занимающийся, говоря, что люди, которые не служат Богу, тратят жизнь впустую, вызывает у меня ни с чем не сравнимый рвотный рефлекс.
И еще. Это дерьмо посмело оскорбить самое важное для меня в этой жизни - творчество. Он утверждает, что литература пуста, что писатель занимается лишь тем, что описывает что-то без малейшего философского наполнения, а между тем мир вокруг нас гораздо интереснее, чем какие-то вымышленные герои. Музыкант в поте лица репетирует, чтобы ему "поаплодировали" - и все, а где же смысл?
Я могу сейчас долго и нудно говорить о том, как сильно на самом деле литература, музыка и живопись связаны с "реальным" миром, что они уходят в него корнями, что оба эти мира так плотно сплетены, что без одного другой немыслим, что жизнь без искусства - это механическая и нудная серость... но думаю, и так понятно, почему меня эти утверждения так взбесили. Когда я закончу эту работу, я первым делом разорву всю эту макулатуру на тысячи мелких кусочков, если распечатку не надо сдавать в издательство.